Ator mentado

Sua ausência revela a minha fraqueza, minha doença, minha falta de ser

Traz a dor do descontentamento, expõe o fracasso de não saber brincar

Queria saber brincar desde sempre, mas não sei, preciso aprender

Tenho aprendido, tropeçando

Cansada de andar em areia movediça

Se ainda fosse água, nado bem

Especialmente em oceanos profundos e transparentes

Água turva também dispenso, o lodo não tem me feito bem, dá otite

Melhor mesmo é água doce, de rio que corre livre, mas com direção, com limpeza

Esbarra nas pedras, mas segue em frente, soberano, digno, fluído 

Água parada dá mosquito, adoece

Rio que é rio não pára. Segue 

Faz os contornos que as margens pedem, indicam e segue

Como se soubesse que eu o aguardo no mar.

Netuno e Plutão

Sonho, profundezas, distância da realidade

Qual? A dos fatos? Quais? Os fatos que percebi ou que você percebeu?

Atitudes duplas, movimentos contraditórios, olhares intensos

Sei o que você quer

Não sei o que você não quer

Mais uma vez o mesmo buraco de quase sempre

Pois bem, desta vez te acolho

Te percebo e te acolho

Acolho Netuno no seu devaneio incontrolável, no seu sonho que me traz dor

Acolho Plutão na sua dureza, na sua intensidade e no meu medo

Percebo e recebo vocês em mim
No meu céu, na minha alma, no seu olhar incompleto.

Dor orientada

Aquece a dor

Refrigera a dor

Liberta a dor

Daí repete o procedimento, alternando a ordem para desordenar a dor

Refrigera a dor

Aquece a dor

Liberta a dor

Frio escaldante

Aquecimento global

Tudo fora do lugar

Da origem ao destino

Sem pé nem cabeça

Sem eira nem beira

Sem que nem porque

A poesia quando solta, depois de muito trancafiada, fica assim...desorientada...

Sensatez

Faço teatro para expressar a minha dor, minha angústia, meu silêncio

Faço teatro para expressar o que ainda balbucia em mim, o que ainda se ancora, sobrevive

Faço teatro para alcançar o inexplicável, no amor ou no ódio, o que não tem nome, o que não se diz

Por falta de coragem, por pura covardia travestida de inconsciência

Faço teatro pra me desafogar, para te provocar com a minha catarse, com a minha desordem orgânica

Faço teatro para sobreviver ao mal, ao caos instalado em mim que só você consegue me mostrar.

Planos mesquinhos

Mais uma morte, menos impotência desta vez, pouco menos

Impossível seguir normalmente num dia de morte

O dia fica turvo, reflexivo, como que numa tentativa permanente de compreender mais uma peça do quebra-cabeça

Extrair mais algum vislumbre de verdade

A morte traz mesmo a lembrança da verdade e com ela a lembrança da fragilidade

Absoluta fragilidade

Segurança, apoio em lugar nenhum, nunca

A morte faz cair a cortina do disfarce, das máscaras, todas elas

Qualquer convenção cai por terra diante da morte

Ela nos obriga a ir às profundezas, a revirar todas as águas paradas nos esgotos nossos

Não fica nada igual, nada acomodado, nada mascarado

É um convite, ou melhor, uma convocação à verdade

Ninguém escapa, por um instante que seja, a ter um vislumbre de verdade, plenamente atemporal

Fica registrado no ser, como um deleite, um refúgio para os momentos de confusão

Rituais à parte, é o puro desconhecido

O mistério que invade a nossa vida tão certinha e cheia de planos mesquinhos.

Ainda não sei bem como somos

Tentativas falhas

Recursos ausentes

Silêncio, perplexidade

A sequência de fatos inesperados gera dor, pânico

O desconhecido finalmente se apresenta e sinto medo

Dele, de mim

Do resultado, da falta de um

Da mudança, da inércia

Medo se fico, medo se vou

Agora é assim

Sinto sentimentos o tempo todo, feito gente de verdade

E não me acostumo a ser gente

Que se arrepende, muda de ideia, desfaz o roteiro, desiste de ir e se arrepende de novo

Dúvida, agora tenho dúvida

Várias

De tamanhos, cores e formas diferentes

Todas espalhadas em mim, lá e cá, ontem e amanhã, ele ou ela

Todas são minhas, todas sou eu

E eu, ainda não sei bem como somos...

Parece, mas não é

Sei que o que penso e sinto não sou eu

Sei que o meu desejo é desequilibrado, obscessivo e que isso não tem nada a ver com a sua crueldade, porque essa é sua e só tem a ver com a sua falta de amor

Sei que tudo isso não é tão verdadeiro quanto parece, mas ainda assim choro

Se soubesse mesmo, como ainda pode ser sabido, certamente não sofreria, porque saberia

De fato

E não de superfície intelectual

E se o meu desejo tem natureza inerente frágil, apesar de aparentar fortaleza, pode ser desmascarado, ao menos enfraquecido

Como uma flor que murcha sem o vigor da luz, do ar, da água

Se eu olhar bem para a obscessão, com olhar fixo para ver através da sua aparência vigorosa e tão supostamente concreta e real, será que ela segue assim ou se desmantela também frágil ?

E o desejo obscessivo, então, quem sente mesmo ele? Quem é essa autora, tão senhora de si, que perde toda a liberdade em prol do vício?

Quem é esse eu que parece todo poderoso, mas não passa da extensão dessa farsa

Ou seria o desejo-todo-poderoso a extensão do autor farsante?

Seja como for, ambos não são dois e não passam de vento travestido de montanha, que se esfarela mais a cada olhar observador e absolividor lançado, que pouco a pouco desmonta carinhosa e pacientemente o circo dos palhaços obscessivos.