Urgência tranquila

Longe da euforia, a alegria é genuína, cheia de vida, beleza e carisma

Encontro reencontro, surpreendentemente simples, natural

Mais, bem mais do que agradável...

Intenso e suave

Profundo e leve

Repleto de Morte e de Vida

Portal para a Transcendência, para o reconhecimento da natureza ilusória da realidade dual

Um presente da Vida, sempre tão generosa comigo...

Recebo de bom grado e de coração aberto as bênçãos do agora e do porvir

Que todos os seres possam se beneficiar...

Rio, 3/11/2011

O limbo dos sinais

Aguardo, busco, evidencio

Sempre mirando a segurança da terra firme que custa a chegar

A certeza da reciprocidade já é minha, mas o que é recíproco de fato?

O que pode ser considerado como fato em meio à tanta subjetividade, a tantas mensagens cheias de duplo, triplo, quádruplo sentido?

O que, em meio à tanta incerteza, é considerado porto seguro e confiável?

Quem determina essa coisa, esse lugar?

As regras faltam, as dúvidas sobram e a angústia segue

Mais branda e domada, é bem verdade

Mas lá, pronta para emergir ao menor sinal de naufrágio

Esse idioma de libras, dos sinais, eu não falo não

Minha língua é mesmo outra... mais viva, afiada e petulante

Mais direta ao ponto

Sem tempo a perder, nem arrependimento para adoecer, nem covardia para recuar

A ação é minha, o coração seu.

Rio, 22/9/2011

Areia movediça

Admitir que é complexo é o primeiro passo para simplificar a compreensão do inexprimível

Seja qual for o tamanho do dragão, é meu e já começa a se revelar como calango indefeso

Não mais do que eu...

Ao menos agora já tenho histórias pra contar aos netos, meus ou alheios, com ou sem finais felizes ou simplesmente finais

Em meio à montanha russa que já não me causa enjôo, a tormenta segue

Agora me iludindo que haverá trégua, algum tipo de terra firme

Mas bem sinto o cheiro de estrume que me espera

Bem profecio a areia movediça em que estou prestes a me enfiar

Não terá sido por falta de aviso...

Rio, 22/9/2011

Discurso distante da atração

Fico com a impressão, assim nítida, de que ainda amargarei diante do espelho

O espelho que reflete a teimosia, rispidez, arrogância, frieza, vaidade

Tudo distorcido no disfarce de homem belo

Ainda assim, em meio à tão pouca austeridade, está lá toda a pureza do ser, que se revela quando menos se espera

Doce e suave, sensível e sedutor, muito agradável...

Percebo-me então incoerente

Discurso distante da ação, da atração

Todo o texto que repudiava, o estilo turbulento de relação afetiva, agora se vê encarcerado e traído pelas próprias palavras

Não há mesmo o que escolher, há só que observar

E de tanto observar, uma hora há de ser diluído tudo o que ilusório for.

Rio, 22/9/2011

Quadro sem moldura

Então ficamos assim, sem moldura

Melhor, mais livre e poético...

Certamente mais ousado e propiciamente criativo

O que seria a moldura, senão o norte ilusório, a âncora da insegurança?

Quem duvida que a essência é mais bela e relevante do que a forma?

Não pode haver comparação digna entre o quadro e a moldura...

No quadro está pintada a alma, os desejos silenciosos estampados, toda a vida que a tinta alcançou

O transcender do ser, a entrega plena

Mas na moldura, que entrega há nela?

Apenas contensão, dureza e frieza há

A vida, o transcender, nela não estão

Apenas o medo que a pintura se esvaia, escape, escorra

Atenho-me então à tela, mais especialmente às suas bordas, como tentativa derradeira de ter um plano, algo que me ajude a direcionar, dimensionar a energia

Essa sim é a primeira escolha...

Alívio...

Ao menos a tela deve, pode ser uma escolha racional

Que tamanho será o quadro que quero pintar? Que textura? A quantas mãos?

Não me importa me render à necessidade de mais telas e cores se toda a minha arte não couber no plano inicial, mas eu ao menos tinha um e isso me traz paz

Abandono aqui o “se” que tanto me perturba e sigo expandindo a arte, com ou sem moldura, em tela torta direita ou cavalete.

Rio, 1/6/2011

Cores, carnes e sonhos

Mágica se faz na poesia, no papel em que escrevo

E que mudo à minha maneira

Com estes símbolos que não são todos que compreendem e menos ainda são os que os absorvem

Com os olhos, aqueles da alma, os das profundezas do inferno e do paraíso que somos

E é do magnificente conflito que vivo e que vos falo com tristeza e alegria

Comunicando minha morte e ressurreição

Daquelas cinzas, daqueles tempos de Avalon

Sempre brava, sigo temendo o que me aguarda de pronto

E estática e impávida posso ficar estagnada séculos sem um só passo arriscar

E salva, sem nada a perder

O conflito dos guerreiros que sorriem nas horas das piores batalhas

Quando choram prévia e posteriormente por tudo o que perderam e deixaram de ganhar

Dos tempos antigos dos cavalos e tronos

Vem o suave peso da memória que teima em sobreviver na minha mente e conduz meu corpo aos locais indesejáveis do passado, que já tomou forma no hoje

Antes que eu pudesse ler o script

Amando mais que odiando, não importa

Cumpro o papel da donzela mal amada e adorada por todos desta Côrte de Babel

E acreditem, se quiserem

Sou uma

Uma infinita mistura de cores, carnes e sonhos

1997

Amanhã

Só assim durmo na paz dos grandes

Só assim fico livre da mente minha

Só assim me dou descanso

Todos dormem e eu escrevo

Todos sonham e eu escrevo

Todos comem e eu engordo

Mágica mistura dos tons da roupa que liberta a quem quiser

Pode, poder tudo, se quiser

Se quiser ganhar a loto ou comprar pão, tanto faz

Amanhã cedo vou trabalhar para ser livre do dinheiro

Não o quero, mas infelizmente o querem por mim

Também não o quero mal

Apenas não o quero

Amanhã cedo é capaz de eu receber o meu primeiro salário meu

Para quem será que vai?

Para loja ou para o mendigo

Amanhã à tarde decido

1997

Superfície 2

Superficialidade indesejada, evitada, presente

Por toda parte, enfermidade generalizada, já contaminada, impregnada

Peste contagiosa para os fracos, não os oprimidos, só os opressores

É a maior prova de que saco vazio não apenas pára em pé, mas também caminha e finge que faz

Ocupa o tempo pra esquecer, pra não lembrar que pouco é, que pouco sabe, que pouco faz, que pouco pensa, que pouco sonha...quase nada

Não satisfeito, ocupa ainda o tempo alheio pra satisfazer sua superfície medíocre e plana

Ocupa espaço, atormenta, fala, fala demais...do que não sabe e do que acredita saber

Acredita em nada, em ninguém

Teme tudo, todos, a começar por si

Vazio, vazio, vazio

As profundezas da alma, do ser, são bem mais livres do que a palavra da superfície

Do que o sopro do dragão

13/02/2005

Superfície

Vem pela superficie e nela fica

Sem eira nem beira, sem ter pra onde fingir

Fica se arrastando, procurando palco pra representação opaca, tardia e lenta

Lentidão do amante que não sente, não enxerga, mas ainda pensa

Pensa em que, quem

Pra aliviar a dor dos que não sofrem

Pensam sofrer por acharem que pensam...

Mas se esquecem que nunca sentiram

O que são, o que foram, muito menos o que podem vir a ser

Desconhecem, ignoram, subestimam

Amam pouco, quase nada

13/02/2005

Herói meu

Escrever poesia para não me afogar no pranto que não sai de mim

Ele fica e me diz que é preciso resistir, seguir sem revolta

Qual será o produto da copulação da raiva com a tristeza?

Quem será que pode conter o fluxo que já não segue mais?

Para onde será que foi toda a vida do menino que agora dorme entubado, sabe-se lá até quando?

Definitivamente o papel de boazinha nunca foi meu

Bem que tentei, mas o fígado não deixou

Contou tudo a todos e me deixou sem ter para onde ir

Às vezes nem acredito que voltei a raciocinar e escrever rápido, tão diferente daqueles dias macabros

Hoje os dias não são meus...são do pequeno herói que atravessa a tempestade, subindo montanhas e desbravando o desconhecido

Esse é o único herói de verdade

Rio, 19/2/2011

Desencaixe equânime

É como se eu tivesse me distanciado do corpo

Há agora um hiato, um intervalo, um espaço, um desencaixe

Acho isso bom...a vida passa com menos apego e mais distância, sem deixar de estar viva

É como se, de alguma maneira, eu agora, depois do vulcão fulminante, morasse mais perto da morte

Não a versão mórbida, esteriotipada

Mas a versão que me coloca de frente para a vida

Como se agora, por causa dessa morte serena e presente, houvesse mais verdade na minha ação de corpo, fala e mente

E verdade não é sinônimo de beleza

É só verdade mesmo

Vejo tudo passar e não sinto mais o costumeiro afinco e a determinação ilimitada do passado

Vou indo assim...sem muitas pretensões

A pretensão, sinônimo de arrogância, tem melhorado

Tenho esperanças que ao final desta vida consiga ter vislumbrado o significado da palavra humildade

A equivocada frase que marcou a adolescência “É difícil ser humilde quando se sabe que é o melhor” é o símbolo deste desvio

Ironicamente dita pelo Garfield...gato preguiçoso...!

O equívoco não está no fato de se achar o melhor nisto ou naquilo, mas em entender isto como mais relevante do que a nossa natureza equânime, da qual nenhum ser vivente pode escapar

O ponto é a importância que dou ao fato de supostamente “ser melhor” aqui ou ali, visto que qualquer coisa que eu possa ser melhor está limitada à frágil esfera do efêmero, ilusória, verdade relativa

Em suma, escrevo para que eu mesma possa ler e reler...

O aspecto equânime é superiormente relevante em relação a qualquer diferença

A informação da diferença entre os seres deve ser desprezada, vista como sem importância, penso

Só a equanimidade é absolutamente verdadeira

Rio, 11/2/2011

Sei que posso

O sonho da grande transformação

A intenção de sonhar com a ousadia de simplesmente ser

Além de tudo, de todos

Menor dos santos, mais alto dos humanos

Minha é ser mesmo o que sou e nunca outra coisa

Aqui jaz você junto a tantos fracassos, fracassado

Junto a toda moléstia que a tantos contagiou

Junto mesmo a você

Pena que mais não ficaram por aqui

Hoje não estariam perdidos por lá atormentando os atormentados de outro dia

Maravilhoso é ser livre

Da dor, do sofrimento

Da angústia, do pânico

Do ciúme do que nunca foi meu

Tantas vezes morri, morremos

Foram as que ressussitei e brilhei mais do que na véspera

Engraçado poder contar assim o que é sentido e transmitir via satélite o que pode ser mudado

Sei que posso, vou melhorar

Como a criança que a duras penas caminha e, ao cair, levanta-se

Vou sem medo de quase nada

Sigo pensando em todos os que ficaram para trás

Goiânia, 30/07/2000

Supera a ação

Nada mais seguro e honesto do que a verdade do coração

A atitude pura, espontânea, vinda direto da fonte

Nada mais forte do que a energia livre do universo, criadora, absoluta

Comemora a ação, a liberdade

O fim da era do gelo

Viva o calor, a superação!

As amarras já não me cabem mais, não me servem, não são para mim

Sou livre, estou em paz, em segurança

Cultivando a fé no que aconteceu, ainda pouco acreditável

Mais que sonhado ou idealizado, agora sim vivenciado

Transcendental, libertador, doce, puro, humano

A palavra se empobrece diante do fenômeno da perfeição

Só a arte pode alcançar o estado onde estou.

Goiânia, 1/1/2009

Ego nosso de cada dia

O ego passeia, transpassa, entrelaça, permeia

Daqui para lá, entra em cena, sem descanso, pausa nem intervalo

Facetas mil, ousadia, sem vergonhice

Não tem pudor, é degenerado…

Na arte, no esporte, no espiritual, tudo igual

Maculado, permeado pela sombra, o eco, a miragem

Ego nosso, dissimulado, atrevido

Toma a cena sem ser convidado para o papel principal

Minha história, minha peça, minha cidade, minha idéia, meu grupo, minha cena, minha foto, sua mediocridade.

Goiânia, 30/03/2009

Astros e ansiedades

Angústia seca, sem choro, sem mágoa

Perdão amigo, compreensão

Encontro em aberto, espera sem fim

Indefinição, aguardo

Ansiedade, impaciência, insegurança

Treinamento desapegado

Preguiça espontânea, emoção

Realidade relativa na veia…

Medíocre, irrelevante, egoísta, supérflua

Como pode tomar dimensão astronômica?

A astrologia deve responder.

Goiânia, 26/05/2008

Um conto, um livro, uma peça, um filme, uma poesia

É tanta arte, tantas possibilidades, que fico inebriada, sem saber por onde começar

Daí não começo

Fico à espera de diretrizes, minhas mesmo, o que seria mais relevante, necessário e eficiente

Lembro que o desafio é esquecer do resultado por um tempo, até que compreenda a importância do processo

Então vou indo, produzindo sem preocupação, sem razão

Formato solto, moldura ausente

Livre

Tento ser

Livre

De mim, do eu, da personalidade-sombra que acha que sou eu

Sou mais, mais além

Mas deixa estar...um dia, um belo dia quando eu acordar, ela não mais estará

E estarei só, só o ser, conectado a tudo e a todos, sem fronteiras, nem medos, nem pudores

Assim como na hepatite fulminante

Livre de ego por alguns instantes

Só sendo...uma maravilha...

Aliás, a hepatite fulminante era o trampolim que eu precisava para o salto

Veio contribuir, auxiliar na minha compreensão sobre o prazer, felicidade, alegria e amor

Sem ela, penso que as experiências cariocas seriam mais duras, lentas e perigosas, além de menos interessantes

Sinto que a produção está por vir, como uma enchente

Aflita por não conseguir ordenar as ideias artísticas, não perco as esperanças de executá-las pouco a pouco, que seja

Meu parceiro, companheiro, irmão e primo está ao meu lado

E meu professor e diretor, à minha frente

Tudo deve funcionar

Basta eu conseguir ouvir a voz do coração mais forte que a do cérebro

Basta os neurônios darem espaço à serotonina e à endorfina que tudo será liberado

A estrada, em breve, estará desenterditada

Cada destrinchar neste instante define qual será a próxima cena e o elenco do minuto seguinte

A todo o instante, uma nova semente plantada

Não sei se será um conto, um livro, uma peça, um filme ou uma poesia

Só sei que será de dentro pra fora, de verdade.

Rio, 5/4/2010

Dorme comigo

Uma esquisitisse, uma falta de reconhecimento de mim

Angústia sem lugar, sem paradeiro

Um pano de fundo indefinido, incômodo

Energia precária, iniciativa duvidosa

Parece que espero algo que não vem

A indefinição ainda me apetece como a pior das vilãs

Nem lá nem cá, não ata nem desata, não caga nem desocupa a moita, não fode nem sai de cima

Como ficar mais ou menos grávida?

Como ir a qualquer lugar mais ou menos?

Como estirpar a nuvem cinzenta que deixa o tempo nublado?

O sofrimento alheio segue consumindo a minha paz, minha possível diversão

Não quero, mas vejo o homem estirado no chão, no meio, literalmente meio da calçada, sem que ninguém sinta a falta dele

Não quero, mas vejo os dois meninos, 10 e 12 anos, revirando a caçamba de entulho, separando papelões

Ipanema, zona sul do Rio, 23:40, sábado

Como ignorar, não perceber, não sentir?

Como não questionar, seja quem for, por essas e tantas outras atrocidades?

Impotência, incompetência, frustração

O sentimento de fracasso é o último que me invade e compõe o real quarteto malévolo

A inoperância minha, do sistema, de Deus, do carma, sua, todos juntos, resulta nesse cenário e na minha tristeza que agora dorme comigo.

Rio, 19/2/2011

Revolta amorosa

O que pensar quando a velocidade do pensamento me impede de planejar?

O que fazer quando sei que não há nada a ser feito, apenas revelado?

Como agir quando o outro lhe invade a alma e lhe impõe o sofrimento aparentemente opcional?

Não admito essa rotina de expectativas e frustrações

Não posso me submeter a essa mediocridade sentimentalista que até hoje nunca levou ninguém a lugar nenhum

Me recuso a aceitar que esse é o natural e que não há nada a ser feito

Como pode um ser, mal conhecido, tirar minha paz de espírito, sem razão explícita, sem ação direta?

Como posso ser tão ridiculamente vulnerável, imprestável e pequena?

Como acreditar, aceitar que é assim que as coisas funcionam?

Que coisas?

Quem apertou o maldito botão?

Só o pequeno-grande ego tem essas respostas e saberá explicar como é capaz de se iludir com o irreal, o que nunca existiu, o que jamais houve

Só mesmo a sua insegurança de saber-se não ser, pode dar alguma explicação para esse ballet das trevas...

Goiânia, 30/1/2010

Daí vem a voz do além...

Como pensar em algo que não era eu, que apenas se fazia de eu?

Como admitir que não sou o que pareço ser, toda a certeza, a segurança, a integridade?

Como pedir ajuda para compreender que no fim e desde o começo, sempre fui a mesma pequena, fraca e medíocre, que se deixou acreditar no doce glamour da heroína?

Mas agora, posso me vangloriar na liberdade e no alívio de não ser o que pensava, de não suportar o que pensava ser capaz de suportar, de concretizar o que jamais poderia imaginar que seria suficientemente suja para me permitir

Como humana medíocre posso tudo, não devo explicações nem mesmo a mim

Não há ponto de partida, nem retorno, nem destino

Apenas movimento há

Por mais que tentem me convencer que ser feliz é legal

Por mais que tentem me convencer que o prazer pode ser meu

Sigo eternamente inconformada com o viver, com o drama da existência, do sofrimento, da dor, da culpa, da injustiça, da impotência de uma criança doente

O ensinamento espiritual me salva da insanidade, mas não da inconformidade e nem da vontade profunda de voltar a não ser

Vontade tenho mesmo é de parar de existir para não criar mais confusão, nem plantar mais bosta que um dia certamente não poderei escapar de colher

Tentar compreender, ou ao menos romper, a intrínseca conexão entre tudo e todos, entre consciente e inconsciente, tão além do que se possa imaginar

Tão pouco tempo pra brincar de detetive, tão poucas chances de acertar, tantos métodos para me distrair do que de fato importa

Enquanto escrevo, num quarto de hospital, o que de fato importa definha

Sem motivo aparente, sem justificativa, sem porque, sem entender

Enquanto crio a minha obra e decido a minha arte, o que de fato importa, toma na veia sangue de outro e caminha em direção certa até à morte

Ora...de novo a senhora por aqui? Mas tem apreciado muito me visitar e aos meus...

Depois ainda querem que eu admire e aproveite a vida

Como se há ladrão por perto?

Como relaxar e me deliciar com os malditos prazeres mundanos, se a senhora é a mais presente e ativa entre todos?

Talvez por aqui é bem recebida...costumo preparar chá com biscoitos...

Se tudo mesmo vai se acabar, por que brincar de ser feliz?

Não entendo esse teatro idiota e preferia estar fora dele

Mas não na plateia

Preferia simplesmente não estar para não ter nem que pagar ingresso, nem dar pro diretor

Escolha? Não me deram

Sigo então tentando me convencer que isso aqui presta e garanto não me afogar enquanto vestir o colete salva-vidas da arte

Só mesmo fazendo piada de todo esse circo pra sobreviver a ele

Preguiça do operacional...

Do vestir, do comer, do me transportar, do usar guarda-chuva e óculos

Tudo parece arcaico, lento, sem sentido, pura perda de tempo e energia

Vamos logo ao ponto, fazer o que deve ser feito e vazar

Daí vem a voz do além e anuncia: “ Não há nada a ser feito...”

Então, tira a gente daqui, caramba!

Sei, isso já sei também...que prefiro criar, produzir a consumir o que já foi criado, produzido

Arrogância, talvez, angústia ou simplesmente distração

Praticar o exercício de ver além das aparências, em todas as circunstâncias, consome uma incrível quantidade de energia

Energia essa que garante que eu continue a me mover em alguma direção, qualquer uma

Se não fosse esse exercício de extrair o ensinamento por trás de tudo e todos, não haveria graça no viver para mim

Sou eternamente grata àqueles que me orientam  e apontam o único caminho possível

O da verdade

Mas então o meu destino, livremente escolhido por mim, é mesmo nadar sempre e preferencialmente contra a maré, no contra-fluxo de milhares de seres?

Rio, 24/09/2010

Barulhinho do nada

Cadê o silêncio, o barulhinho do nada que já não escuto?

Cadê a satisfação da alma plena que já não tem espaço?

Onde está a voz firme que não tolerava ignorância?

Sou outra, não a mesma

Dependente, esquizofrênica, permissível, humana.

Goiânia, 30/1/2010

Devo me despir

O processo de criar a ação

O movimento guiado pela angústia

Que lugar é esse que tanto me traz incômodo

Que incômodo é esse que não me leva a lugar nenhum

Medo de refletir, de enxergar, esse não tenho não

Só o de criar a ação inapropriada, inadequada, ineficiente, insuficiente

De que vale fazer por fazer, ir por ir, criar por criar?

Como acalmar a maré revolta sem dopá-la?

Como me manter desperta em meio ao oceano que me leva pro fundo

Como resgatar a alegria de viver

Como resgatar a alegria de viver que nunca foi minha nem do meu pai?

Como não trair a arte viva em mim e ao mesmo tempo te agradar?

Acho que a partir de agora a minha vida será oficialmente o mar de angústias e dramas que sempre sonhei

Quem sabe resolvo mesmo dar espaço para os demônios se manifestarem, as cobras rastejarem e as nuvens carregadas despejarem toda a chuva...

Quem sabe agora, antes tarde do que nunca, toda a angústia terá endereço, destino certo e não precisará mais ficar represada, tolida, ignorada, pronta para virar doença

Se me despuser, afinal, para ser o ser artista, devo me despir do passado e mergulhar no lago presente.

Rio, 25/08/2010

Artisticamente

Para que serve, então, a expressão da emoção se não causa mudança?

A criação artística é a materialização da emoção, a forma do abstrato

A forma da angústia, do medo, da covardia, da safadeza, da audácia, da alegria que não conheço

Mas por que encenar?

Será que escrever não basta?

É preciso materializar, a tal ponto, todo esse drama?

A arte pode ser qualquer coisa, mas será apenas a minha angústia, a minha emoção, do instante agora

Assim como uma foto retrata e registra a aparência, a obra expressa o que não se vê, só sente

Sente só

Um só caminho: de dentro para for a, caminho único para a criação

Talvez reproduzir o filme que a vida passa no teatro seja um caminho

Como escrever um livro para compartilhar a própria biografia…

Será que presta pra platéia?

Por que prestaria?

Será que o meu drama é o dela?

O meu medo, a minha dúvida, a minha omissão?

Não seria muita prepotência querer que o meu personagem seja sempre o protagonista?

A arte é a expressão da emoção

A dança, o teatro, a poesia, o quadro

Tudo o que sinto, mas não choro, nem rio, a arte conta pra mim

Sinto, sempre senti

Sinto tanto e tão fundo, que não cabe no sorriso ou na lágrima

Só a solidão me socorre nessas horas, onde a arte me espera sempre de braços abertos

Mas será que o autor, assim como o ator, não deve ser capaz de escrever com propriedade e se aprofundar além de seus próprios dramas, seu pequeno universo?

Ou essa é uma criação fadada à mediocridade e à limitação?

Talvez o próprio drama seja apenas o ponto de partida, o início da composição da obra

Será possível traduzir a angústia do não acontecido, numa cena?

Rio, outubro, 2010